Patrick Sébastien — Ça va être ta fête : pochette de fête qui vire au cauchemar

Alors voilà. Je sais que je vais me faire des ennemis avec cet article. Parmi les pochettes échouées du spectacle français, Patrick Sébastien, c'est un monument national. Un type qui a fait rire la France entière pendant quarante ans. Qui a inventé des émissions cultes. Qui est capable de t'imiter Mitterrand et Johnny dans la même phrase. Et je l'aime bien, sincèrement. Mais sa pochette d'album, c'est une autre histoire.

Regardez-moi ça. Non mais regardez. On est dans le registre de la pochette catastrophe la plus pure, la plus assumée, la plus décomplexée qui soit. Le genre de visuel qui a été validé par au moins sept personnes dans une salle de réunion et personne — personne — n'a levé la main pour dire « euh, on est sûrs là ? ».

Le problème avec les pochettes de Patrick Sébastien, c'est qu'elles ressemblent toutes à des affiches de spectacle de fin d'année au Zénith de Limoges. Et je dis ça avec beaucoup de tendresse, parce que j'ai grandi avec ces affiches. Mais y'a une différence entre une affiche punaisée dans le hall d'un casino et un objet graphique qui est censé donner envie d'acheter un disque. Enfin, censé.

La typo déjà. Mon dieu, la typo. On dirait qu'elle a été choisie sur un catalogue de polices gratuites en 2003, quelque part entre Comic Sans et ce truc qu'on utilisait pour les faire-part de communion. Elle est grasse, elle est joyeuse, elle hurle « FIESTA » alors que t'as rien demandé. Elle est à la pochette ce que la chemise hawaïenne est à la mode : un choix volontaire dont personne n'a mesuré les conséquences. C'est de la typographie au sens littéral du mot qui tue.

Et puis y'a le sourire. Ce sourire immense, carnassier, professionnel. Le sourire d'un homme qui a fait quinze mille galas et qui sait exactement quel angle de mâchoire fonctionne le mieux sous les projos. C'est pas un sourire, c'est un outil de travail. Il pourrait vendre des assurances-vie avec ce sourire. Il pourrait négocier la paix au Moyen-Orient. Il pourrait te convaincre que cette pochette est réussie.

Le pire, c'est que tu peux pas détester complètement cette pochette. Elle est tellement sincère dans sa laideur qu'elle en devient attachante. C'est pas du mauvais goût calculé comme les pochettes de certains groupes qui font exprès d'être moches pour être cools. Non. Ici c'est du premier degré total. Patrick, il est content, il fait la fête, il te le montre. Point. Y'a pas de second niveau de lecture. Y'a pas d'ironie. Y'a juste un bonhomme qui kiffe et un graphiste qui a fait ce qu'on lui a demandé.

J'ai montré cette pochette à ma nièce de vingt-deux ans. Elle a cru que c'était une blague. Elle a dit « c'est un mème ? ». Et là j'ai réalisé que le fossé générationnel se mesure aussi en pochettes d'album. Pour nous c'était normal. Pour eux c'est du surréalisme involontaire.

Quarante ans de carrière, quand même. Faut le faire. Et pour fêter ça, on t'offre une pochette qui ressemble à un menu de pizzeria. Mais une bonne pizzeria. Le genre où on reviens chaque samedi soir parce que le patron te sert un limoncello maison en fin de repas et qu'il connaît ton prénom. Voilà. C'est exactement ça, Patrick Sébastien. Le limoncello maison de la chanson française.

Allez, je l'écoute quand même. Pour le limoncello.

Lisabuzz